Dime a quien citas...

Todo termina, y por el bien de mi salud mental, la Feria no fue la excepción. Después de tres semanas que me parecieron años, de jornadas enteras correteando por la rural y de momentos en los que creí desfallecer, las cosas han vuelto a su orden natural, y todos contentos.
De la experiencia me quedaron muchas cosas: un cheque por una suma que en un país sensato rozaría la explotación, nuevos contactos en el msn que ya han sido cuidadosamente bloqueados, miles de promesas de seguir viéndonos que nunca se concretarán, un fan psicótico que me escribió una cartita pseudopoesía super freak (júrolo) y UNA amiga con la que el domingo iremos a brunchear a Olsen, para exorcizar tanto espanto.
En otro plano, se incrementó notablemente mi aversión por la raza humana, sumándose ahora a la lista de seres odiosos esos personajes nefastos que podríamos llamar, muy a grandes rasgos y casi con generosidad, "Gente culta" (iba a poner "intelectuales", pero no).
En primer lugar, estos guanacos son a la cultura lo que la gente que compra en el barrio del eleven a la moda. Cualquiera que tenga media falange de frente sabe que la feria es el último lugar del planeta para ponerse a buscar libros raros, ediciones limitadas, autores inéditos o ejemplares agotados. Y sin embargo día a día me ha tocado atenderlos, a ellos, que se creen Borges reencarnado porque preguntan por Dostoievski, que se acercan a la consulta bibliográfica buscando a Nietzsche, y aunque no sepan ni pronunciarlo (Nitse, dicen. NITSE), se dan el tupe de sentirse importantes. Con solo verles las caras alcanza para predecir que no pasarán del subtítulo, pero no, los necios insisten.
Y esos mismos necios, a veces, se sienten extravagantes. Entonces piden libros de Banana Yoshimoto, y aclaran que "es una escritora japonesa, vistessss". O tienen intenciones de desasnar a las masas, y con una soberbia inusitada reclaman copias de los manuscritos de Marx, y se pasan 20 minutos cual catedráticos de Harvard, impartieno lecciones de doctrina comunista y divagando sobre boludeces tan obvias que hasta dan verguenza ajena.
O se han tragado entero el personaje del snob, y he aquí a mis infames favoritos. La "Gente Culta" se divide en dos grandes facciones: por un lado están los antes mencionados, con sus delirios intelectuales y sus citas pretenciosas, y por otro, en la otra punta del universo, se ubican los imbéciles absolutos, los patéticos imperdonables, los "Cultos por default".
A ellos no les interesa hablar de lo que leen, aburrir al oyente con horas de chamullo barato ni remitir sus discursos a Kant con cara de superioridad. No señor. Ellos son cultos porque NO leyeron nunca a Bucay. Son intelectuales porque desprecian a Coelho. Son más inteligentes que el resto, porque piensan que el Codigo Da Vinci está a la altura del pasquín del barrio. Se horrorizan ante la mención de un autor popular, y se creen ejemplares superiores por no haber sucumbido jamás ante un best seller. Ríen socarronamente si oyen hablar de algún libro "de verano". Son los dueños de la cultura y la verdad, aunque para ellos lo culto venga los sábados con la "Ñ" del Clarín. No se destacan por lo que saben (nunca saben una pepa, encima), sino por lo que ni les interesa conocer, y son tan cerrados, y tan idiotas, y tan ridículos, que nunca lograrán entender que su monopolio cultural no hace más que demostrar su mediocridad absoluta. ESOS son los verdaderos incultos. Habría que prohibirles el acceso a las letras y condenarlos a pasar la eternidad leyendo con lupa el libro de la boluda de Gran Hermano. Mínimo.